Стрижи стригут вечернюю зарю
И солнце потихоньку убывает.
За этот день судьбу благодарю,
А завтра? - что создатель пожелает.
Что разум травить и душу терзать?
Судьба что готовит нам, трудно узнать
В мире страстей, забот и тревог
Случайность наш компас, надежда наш Бог.
Как начнет испытывать судьба,
Будет принуждать меня к измене.
Как бы не любил я, жизнь тебя,
Все равно не стану на колени.
Рок на меня за что-то ополчился,
Я лег на дно, а говорят – скатился.
Я пересудов этих не боюсь,
Волна спадет, я снова поднимусь.
Рок – горбатому лопата.
В нас трудно вытравить раба.
Но резво мчится по Арбату
Моя татарская арба.
Наша смерть при нашем быте.
Не изменит ход событий.
Смысла нет – живи до ста,
Дальше тоже пустота.
Просчеты судьба допускает.
Кого же она благотворит?
Того кто умно поступает
Или кто умно говорит.
Скрипят день и ночь судьбы жернова.
Где руки? Где ноги? Где голова?
Прах ветер развеет и время потом
Разделит на глину и чернозем.
Любовь и гнев, добро и зло, обиды и презренья
Ты огорчён, но это все – цепи незримой звенья.
Какими не были бы мы, и как бы мы не жили
Мы все равно, одной ногой, прикованы к могиле.
Мысли нависли лавиной,
Тревожась за судьбу свою;
Завидую я не павлину,
Завидую я соловью.