На тесном поприще земном,
О, Боже мой! чего творится:
Друзья сгорели все давно,
А у меня перо дымится.
Смешно и глупо до банальности;
Мой гонор искрометный стих.
Мы строим планы, а в реальности,
Мир перестраивает их.
Моя жизнь не роман и не повесть –
Черный юмор или детектив,
Но ее успокоила совесть,
Украшают любовь и стихи.
От скуки челюсти свело...
Когда писать ты перестанешь?!
Засунув в задницу перо,
Ты все равно летать не станешь.
Время поджимает нас и сроки,
Что юнцам сопливым невдомек.
Потому короче наши строки
И все откровеннее намек…
Не громил я дворцы и имения,
И нательных крестов не срывал.
За страну за мое поколение
Бог стихами меня покарал.
Истасканное слово, как старый ловелас.
Пытаюсь втиснуть в рифму уже не первый раз.
Красноречивей осень, настойчивее грусть.
Зачем я это делаю, и сам не разберусь...
Удача изменила мне:
«Мы с тобой в расчете».
Поэты нынче не в цене,
А торгаши в почете.
От себя самого не могу убежать.
И я перестал сам себя уважать.
Стихи не радость, а обуза,
Других я слов не подберу,
Когда застенчивая муза
Послушна робкому перу.
Сейчас еще мне все равно:
Не знают, не читают.
Стихи с годами, как вино,
Лишь силу набирают...
