Когда я осенью встречаю
Человека без штиблет,
Всегда я с грустью отмечаю:
Вот еще один поэт.
Мечтал я написать роман,
Но не позволял карман.
Слова я сжал, расставил точки
И уместил в четыре строчки.
Напиваюсь и тихо старею,
Отравляя цветы и траву.
Средств для лучшего я не имею,
Я и так не по средствам живу.
Господь, прошу тебя, уважь,
Не надо мне дворцы – хоромы.
Я так хочу, тьфу, что за блажь
Свои увидеть похороны.
Ни зла, ни лицемерия не сокрушают годы.
Богаче глупости плоды, пышнее ее всходы.
Не удивляйся ничему, уж такова природа:
Бурьян и сорная трава не требует ухода.
Войны, революции, народы,
Победы без почтенья и свободы.
И снова ждет, как нищий у дверей,
Слепой народ, слепых поводырей.
Сказки, басни… О душе народной
Можно говорить чего угодно.
Но увидев нищих и сирот
Правду здравомыслящий поймет.
