Улыбаюсь, значит притворяюсь:
Что пишу, работаю, творю.
Если возмущаюсь и ругаюсь
Лишь тогда я правду говорю.
Я похож на старого кутилу -
Все пустил по ветру, кувырком,
Лишь свою безнравственную лиру
Прикрываю фиговым листком.
Пишут все — кривые и рогатые,
Дух спирает от всей чепухи,
Только, к сожалению суррогатом,
Не заменишь песни и стихи.
Не стесняюсь мистиком прослыть,
Утверждая то, что подсознание
Связывает творчество и сны,
С новыми этапами познания.
Женщина, поэзия, искусство
Требуют любви и безрассудства.
Как все поэты и бездельники
В одном я с ними заодно:
Я пиво пью по понедельникам,
А в остальные дни – вино.
Вновь захотелось жить с тех пор, как понял я
Божественную суть земного бытия:
Не ненависть и зло, тому нет оправдания,
А пламенный союз любви и созидания.
Солнце и звезды, движенье – препоны
Воля творца уложила в законы.
Мы тоже по этим законам живем,
Хотя по невежеству не признаем.
Я – не борец, не созидатель
И гимны никому не пел.
Зануда я и обыватель
И в этом деле преуспел
Мечтал я написать роман,
Но не позволял карман.
Слова я сжал, расставил точки
И уместил в четыре строчки.