Мне приятно видеть человека
Гордого творением своим.
Всем желаю счастья и успеха,
Даже злопыхателям моим.
Непонятно мое состояние.
Проклинаю и снова зову.
Ненавижу я ложь – подаяние,
А сам только и этим живу.
Свежа до наших дней молва,
Хотя прошли века:
Король корону променял
На шляпу дурака.
Себе он дудку смастерил,
И песни пел свои,
Стихи, как вечный поиск, как ветер и трава,
Скрывают наши мысли, намеки и слова.
Бунтарь и вольнодумец, дай только ему срок,
Кому, что нужно будет, отыщет среди строк...
Я дар пророчества обрел…
Мир потрясают канонады.
И как булыжник сжав перо
Побрел к друзьям на баррикады.
Мечтал я написать роман,
Но не позволял карман.
Слова я сжал, расставил точки
И уместил в четыре строчки.
Художник ты или поэт,
Предела совершенству нет.
Но есть один предел всему
И смерть – название ему.
Леса, поля – люблю, вздыхаю.
Но я покуда не ослеп
Зачем дворцы? Не понимаю.
Хотя и мраморные – склеп.
Не помню всех своих я строк
И сущность их не понимаю.
Мне кажется, я как пророк
Лишь чьи-то мысли изрекаю.
Шумят леса – кружится голова,
И в разнобой и мысли, и слова.
И что с весны, мне говорит сознание,
Не дань мы собираем – подаяние...