Когда наша жизнь подходит к концу,
Лгать, лицемерить нам не к лицу.
Ничего не хочу, никуда не спешу,
Что вижу, что слышу, то и пишу...
Стихи, как вечный поиск, как ветер и трава,
Скрывают наши мысли, намеки и слова.
Бунтарь и вольнодумец, дай только ему срок,
Кому, что нужно будет, отыщет среди строк...
Дни золотые – темные ночи.
Ветер ласкает, дождик нас мочит.
Об этом поэты пишут и строчат,
Головы людям голодным морочат...
На развалинах наших надежд и страстей
То ветер гудит, то поет соловей.
Грущу и тоскую я снова и снова
И с сердцем сверяю каждое слово.
Пройдут года бесправия и лжи,
И ненависть покинет рубежи.
Мне сердце побуждает: «Напиши!»,
А сатана же шепчет: «Не спеши!».
Стихи опять пришли – прорвалось волнение,
Сознанием овладело вдохновение.
Я – дерзкий раб, я – укротитель слов.
Завидуйте, погонщики ослов...
Стихи не радуют, стихи наводят грусть,
Все валится из рук, за что я не возьмусь.
Ушедших не вернуть и не догнать,
А нам уж поздно лошадей менять.
Не рубим лес, не шьем, не пашем,
Мои собратья по перу.
Так почему оружие наше
Приравнивают к топору...
У тебя, у любви и вдохновения
На новый стих прошу благословения.
Творец, услышь, имей меня в виду.
Я постараюсь, я не подведу.
Мы пишем – некому читать,
И денег нет, чтобы считать,
С гримасой кислою на роже
Читатель хрен на нас положил.
