Жизнь удивительно сурова:
Тюрьма, болезни, смерть, сума.
И нас гнетет убогость слова,
И ограниченность ума...
О том, что говорил поэт,
Лучше уж не скажешь.
Но сердце требует ответ,
А сердцу не прикажешь.
Мечтал я написать роман,
Но не позволял карман.
Слова я сжал, расставил точки
И уместил в четыре строчки.
Ночь возмутительно темна,
А в голове тарелка с кашей.
Я был в гостях у болтуна,
Иду не солоно хлебавший…
Не помню всех своих я строк
И сущность их не понимаю.
Мне кажется, я как пророк
Лишь чьи-то мысли изрекаю.
Что против, и что за
Давно уже доказано
Спеши, твори
И все этим сказано.
Поборник веры сиволапый
Залез мне в душу тихой сапой.
Ведет там мерзостные речи:
Про женщин, про вино и печень.
Сказал болтун и демагог:
Жизнь парадоксами полна
Даже совершенный мозг
Так сходен с кучею говна.
Перебираю старые слова,
Ум мой суетится и хлопочет.
Душа, конечно, не права,
Но уступать ему не хочет.
В наше время речь без мата,
Как солдат без автомата.