поэт
Сон моя прерывается к утру…
За столом своим, а не в бою
Ручка превращается в стрелу
И пронзает голову мою.
На тесном поприще земном,
О, Боже мой! чего творить:
Друзья сгорели все давно,
А у меня перо дымиться.
Как все поэты и бездельники
В одном я с ними заодно:
Я пиво пью по понедельникам,
А в остальные дни – вино.
Книгу пролистал я так и так.
Чьи стихи использует в ней автор?
Если же свои, то он дурак,
Если же чужие – плагиатор...
Не морщи плоский лоб гармошкой,
Затылок потный не чеши.
Таскай мешки, копай картошку,
Стихи лишь только не пиши.
Стихов чужих не воровал:
Ты осуждать меня не вправе.
Когда я сердце в клочья рвал,
Валялся пьяный ты в канаве.
Сопит, пыхтит интеллигент,
Я пью, пишу и ус не дую;
Плевать что скажут обо мне,
На славу я не претендую.
Как я жил и чем я занимался,
Где награды, где ученики?
Еще будут долго удивляться
Честные биографы мои.
Пока живы тоска и Удивление,
Не буду обделен я Вдохновением.
Я - дерзкий раб, я - укротитель слов,
Завидуйте погонщики ослов.
От скуки челюсти свело...
Когда писать ты перестанешь?!
Засунув в задницу перо,
Ты все равно летать не станешь.
