Кружится и стонет
За стенкой метель.
На крючок с запором
Мы закроем дверь.

Сядем ближе к печке,
Тихо без подсказки

За стеной у нас под полом
Мыши серые живут.
Сухари все лето сушат
И всю зиму их грызут.

Серым мышкам не до книжек —
Там у них темным-темно.

Стужи, ветры в декабре —
Жалобно запели
Зашумели во дворе —
Белые метели.

Снег пушистый и густой
Забивает ниши,

Полбатона положив в авоську
И бутылку пива для себя,
Выхожу выгуливать я Моську
Возле стен казанского кремля.

Хоть не воздержан я и беспутен!
Но все же не уместен твой упрек:
Когда стоял я на распутье,
Зачем, создатель, ты мне не помог.

Усталый, старый, мне поверь:
Ты правду не найдешь в вине.
И смысла нет стучаться в дверь,
Нарисованную на стене...

Мы как слепые по миру бродили,
Много бездумных идей наплодили,
И отвергая идею Творца,
Закостенели наши сердца.

До старческих седин мы помним с колыбели
И руки, что ласкали, и песни, что нам пели,
И пламя очага, родного дома стены…
И родина, и мать для каждого священны…

Дурак! Ну, ему так и надо,
Что могут сказать обо мне,
Пустой пузырек из-под яда,
И жалкая тень на стене.

Стихи не радость, а обуза,
Других я слов не подберу,
Когда застенчивая муза
Послушна робкому перу.