Сон мой прерывается к утру…
За столом своим, а не в бою
Ручка превращается в стрелу
И пронзает голову мою.

Умом и богатством своим не кичись,
Ничем не гнушайся, до смерти учись.
Потребует жизнь – притворись дураком,
Слепым, беззаботным, больным, стариком.

Мне приятно видеть человека
Гордого творением своим.
Всем желаю счастья и успеха,
Даже злопыхателям моим.

Поэта вспомним добрым словом;
Он целый мир в себе вмещал.
То, в чем бежал за комсомолом
Своим потомкам завещал.

Трепал я душу, ум терзал
Над книжными страницами.
А жизнь открыла мне глаза
Своими рукавицами..

Этот мир мы создавали долго,
И теперь уже нечего скрывать:
Каждый хрен считает своим долгом,
Чью-нибудь могилу обосрать.