Сотни миротворцев и идей,
Но а жизнь по прежнему убога;
Когда нет надежды на вождей
То искать приходиться у бога.

Притворюсь я глухим и дебилом,
Чтоб не слушать упреки творца;
Я пресытился жизнью и миром,
Но еще не созрел до конца.

Пробили окно, понаделали дыр,
Зачем?! Не поймем теперь сами.
Кажется, что покорили мы мир
- А стали его рабами.

Не знаю я когда
В наш старый дом вернусь.
Как капельки дождя,
Стекает с окон грусть.

А в комнатах покой
И запах пирогов,

Растворяюсь в утренней прохладе,
Покидают тихо сны меня.
Что им в моем мире не хватает?
Веры? Целомудрия? Огня?

Теряют жизнь смысл, любовь - предназначение,
Нет радости в труде и развлечение.
Волшебный мир нам открывает сон, -
И всех, и все нам заменяет он...
...Я там беспечен, молод и влюблен.

Часто с приближение весны,
Снится мне тюремная больница;
Потому что лучшие сыны,
Умирали там иль за границей.

У меня свое мировоззрение
Утверждало всем Презрение.

Осознал возможности свои
В этом мире жалком и убогом,
И мои колеблются весы
Между устремлением и долгом.

Облака, миражи над рекой,
И звучит там небесная ария.
На душе тишина и покой:
Дремлют оба мои полушария.