Спят в полях метели,
Дремлет тишина.
Словно в колыбели
Бледная луна.

В конуре зевает
Старый пес Барбос,

Не застыл я, пока бог миловал,
Но стою в выжидательной позе.
Пополняются грустью и матом слова,
На русском ветру и морозе.

Вглядываюсь с трепетом и грустью,
В небо поседевшее вдали.
И все невостребованные чувства
Пеплом оседают на пыли.

Когда я осенью встречаю
Человека без штиблет,
Всегда я с грустью отмечаю:
Вот еще один поэт.