Стихи, как вечный поиск, как ветер и трава,
Скрывают наши мысли, намеки и слова.
Бунтарь и вольнодумец, дай только ему срок,
Кому, что нужно будет, отыщет среди строк...

Весна. В душе влюбленной праздник.
Для воображения нет границ.
Хотя живу в притоне грязном
Среди усталых пьяных лиц.

В дебрях познания, истины след:
Обида и зависть нас гложет.
Среди правоверных места нам нет,
Среди православных нет тоже.