Все дальше и дальше в мечты ухожу,
А дорога все уже и уже…
По ночам я не сплю: сам себя завожу,
А пружина все туже и туже…

Бумажный меч, бумажный щит,
Бумажная душа.
И на ушах моих шуршит
Бумажная лапша.

Далеко-далеко я в мечтах ухожу,
А дорога все уже и уже.
По ночам я не сплю, сам себя завожу,
А пружина все туже и туже...

Эта тема еще не закрыта
И не вся исчерпана мечта:
Туалет и общее корыто,
И обед из рыбьего хвоста.

Когда я осенью встречаю
Человека без штиблет,
Всегда я с грустью отмечаю:
Вот еще один поэт.

Удача изменила мне:
«Мы с тобой в расчете».
Поэты нынче не в цене,
А торгаши в почете.

От себя самого не могу убежать.
И я перестал сам себя уважать.

Мечтал я написать роман,
Но не позволял карман.
Слова я сжал, расставил точки
И уместил в четыре строчки.

Пойдем в мечеть иль синагогу;
Ждать нет уж времени ни сил.
Душа моя стремится к богу,
А плоть по-прежнему в сортир.

Океан из капель, жизнь – из минут.
Нас удачи радуют, а потери гнут.
И когда все страсти и мечты пройдут,
«Пряники кончаются» - радуется кнут.

Мы не живем, а жизнь влачим
И изменить ее не можем.
Точили раньше мы мечи,
Теперь мы протираем ножны.