За стеной у нас под полом
Мыши серые живут.
Сухари все лето сушат
И всю зиму их грызут.

Серым мышкам не до книжек —
Там у них темным-темно.

Засыпает старый дом —
За день все устали,
Потому что в доме том
Елку наряжали.

Спят игрушечный бычок,
Девочки и мальчики.

Притворюсь я глухим и дебилом,
Чтоб не слушать упреки творца;
Я пресытился жизнью и миром,
Но еще не созрел до конца.

Растворяюсь в утренней прохладе,
Покидают тихо сны меня.
Что им в моем мире не хватает?
Веры? Целомудрия? Огня?

Сон мой прерывается к утру…
За столом своим, а не в бою
Ручка превращается в стрелу
И пронзает голову мою.

Высокомерие, апломб и чванство -
Привилегия начальства,
А терпеть сей беспредел
Обывателя удел.

Вглядываюсь с трепетом и грустью,
В небо поседевшее вдали.
И все невостребованные чувства
Пеплом оседают на пыли.

Память удивительна свежа,
Наломали дров материалисты.
И теперь на кладбищах лежат
Рядом трубачи и трубочисты.

Рукавицы, лом, лопата.
Автоматы и солдаты.
Весла сушим, валим лес –
Имитируем прогресс.

Процветает страна Ломбардия
И амбиции наши растут.
Распадается красная гвардия,
Голубые на смену идут.